Ветер ещё свеж, степь просыпается нехотя, а он уже на сцене. Алый, как заря. Героический, как первый порыв. Среди серо-зелёной пряжи трав — как мазок живого огня. Будто выскочил из партитуры Глиэра: не сон, а танец, утверждение света и цвета.
Он и вправду будто танцует — гордо, стремительно, с утренним ветром в лепестках. И пусть где-то мак — символ сна, здесь, на этой высоте, он больше похож на сигнал к пробуждению, алый жест, аккорд духа.